Текст песни дешёвые листы - я, видимо, устал
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Я, видимо, устал. Видимо, мне внезапно зашило пасть под конец жаркого лета, Но осень трепетно разорвав леску, орала на меня, Пока рта уголки падали, подобно листьям платья этой девы, плавно на пол. Я, видимо, сдал назад билеты, относя к которым взгляд, Начинало биться сердце в терцию ударов подошвы прохожих, Что уходили за спину на улице. Я, видимо, ослеп настолько, Что не вижу смысла в том, что делаю, И, видимо, настолько забылся, что то, Которое осталось в чертогах памяти скрыто - под корень забылось. Мне так трудно касаться пальцами до струн, Ведь из каждой изымается нота голоса той, которой пишу. Мне так трудно написать что-то дельное о ней, Ведь из моей головы, как вода из губки - почти всё выжато, А что осталось внутри, со временем иссохнет. Полагаю, что только со статичным телом внутри гроба или в каком-нибудь углу подворотни её города. Я всё никак не могу найти повода себе признаться в том, Что мои стихи - сплошь вода мутная. И что при прослушивании потенциальном, она, услышав слово "адресат", о себе думает. Мне сложно держать спину прямой от того, Что собственная жалость на плечи сильно давит. Мне сложно касаться руками до руки "другой", Которая меня, по сути, от тебя избавит. Искал способ подачи ласки строками, Но всё мимо мыслей проскочило мимолётом. Всё, что тебе от меня останется - Это сборник нытья в твёрдом переплёте. Ни известий, ни диалогов, ничего боле. Моё будущее - это холодной пустотой окутанная комната, Полка с перечитанной неоднократно книжной дюжиной, Проблемы на работе, Не сытный ужин и какое-то спящее в постели тело, Которое всё равно уйдёт позже. Вроде, себя жаль, а вроде и не очень, Ведь терпеть такое - талант, который мне помогают отточить эти ёбаные гормоны, Но тем не менее, я не могу зайти на следующий порог, Где воспоминания об октябре шестнадцатого не вызывают порок сердца, стирая всё окружение в порошок. Превращая мою комнату в уютный, тихий мирок, Где я побуду часок, другой, А после двинусь обратно, Пока чёрствой болью колит висок. Коли мне не дано хоть крупицы опыта, Дабы из бессвязных строф вывести хоть что-то дельное - Я буду с понедельника по воскресенье пытаться умершее год назад воскресить. И пусть на то мне нужно будет потратить время, Которое мог забить в коробке, Отложить на дальнюю полку, Ходить вдоль монотонного дня, возвращаясь на финише к истоку. Мне на всё это поровну. Я изорву каждый портрет твой, Что светит своим холодным обликом. Зареву бы скорее потухнуть, Чтобы дохнуть в темени мне, не думая ни о чём, Но, тем не менее, думая о тебе. Похоже, так бежал за тенью твоей увлечённо, Что не заметил начала падения, А после, разбив голову, разлил слёзы по асфальту, Отправляя взгляд вслед на проводы. Я бы написал что-то сейчас о том, Что, мол, руки у меня связаны проводами, Но нет. Слишком для тебя банально. Я лучше завершу ещё одну страницу того нытья в твёрдом переплёте, А ты уже сама решай: Это красивый кадр падения звезды, Или твоё тело за линзой объектива - точка, куда направлен вектор полёта кометы. help. |
|
I must be tired.
Apparently, my mouth was suddenly sewn up at the end of the hot summer,
But autumn, tenderly tearing the line, yelled at me,
While the mouth corners fell, like the leaves of this maiden's dress, smoothly to the floor.
I, apparently, handed back the tickets, referring to which the look,
The heart began to beat in the third beats of the soles of passers-by,
That went behind the back on the street.
I must have gone blind enough
I see no point in what I do
And, apparently, I was so forgotten that
That remained hidden in the palaces of memory - forgotten at the root.
It's so hard for me to touch the strings with my fingers
After all, a note of the voice of the one I write is removed from each.
It's so hard for me to write something meaningful about her,
After all, almost everything is squeezed out of my head, like water from a sponge,
And what is left inside will dry up over time.
I believe that only with a static body inside a coffin or in some corner of the gateway of her city.
I still can't find a reason to admit to myself that
That my poems are completely muddy water.
And that when listening potential, she, hearing the word "addressee", thinks of herself.
It's hard for me to keep my back straight from
That my own pity weighs heavily on my shoulders.
It's hard for me to touch the other's hand with my hands,
Which, in fact, will rid me of you.
I was looking for a way to give caress in lines
But everything slipped past the thoughts in passing.
All that remains of me for you is
This is a hardcover collection of whining.
No news, no dialogue, nothing more.
My future is a room wrapped in cold emptiness
A shelf with a dozen of books re-read
Problems at work
Not a hearty dinner and some kind of body sleeping in bed,
Which will leave later anyway.
It seems like I'm sorry for myself, but it seems not very much,
Cause enduring this is a talent that these fucking hormones help me hone
But still, I cannot enter the next threshold,
Where memories of October the sixteenth do not cause a heart defect, erasing the whole environment to powder.
Turning my room into a cozy, quiet world
Where will I stay for an hour, another,
And then I'll move back,
While the temple is colitis with callous pain.
If I have not been given even a grain of experience
In order to deduce at least something sensible from incoherent stanzas -
I will try to resurrect the deceased one year ago from Monday to Sunday.
And may I have to spend time on that
I could have hammered in a box
Set aside on the far shelf
Walk along a monotonous day, returning to the source at the finish line.
I share all of this.
I will tear up every portrait of you
That shines with its cold appearance.
The glow would soon go out,
To breathe in the crown of my head without thinking about anything,
But, nevertheless, thinking about you.
It seems like I was running after your shadow with enthusiasm,
I didn't notice the beginning of the fall
And then, breaking his head, he poured tears on the asphalt,
Sending a look after the wires.
I would write something now about
That, they say, my hands are tied with wires,
But no.
Too trite for you.
I'd better finish one more page of that hardcover whining
And you yourself decide:
This is a beautiful shot of a falling star
Or your body behind the objective lens - the point where the comet's flight vector is directed.
help.
