Текст песни добрыйутром - гордо проебанная гордость
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Я любил тебя ещё сильнее, когда ты расстрепаная одевала джинсы, ты была похожу на наркоманку после кумаров. А я доставал шнурки из карманов, старые сгорели. Как мы с тобой дважды за день. Как Синдзи, который рвался из Евангелиона за Рей. Я хочу быть для тебя, я хочу жить для тебя. Отхода после тебя, сильнее чем депрессия, после фена. И мне нравится слышать, как ты дышишь чуть чаще, чем обычно. Вошло в привычку обнимать тебя, вошло в привычку кричать в четырёх стенах, заполненных дымом, реветь уткнувшись с подушку, что в твоих духах. Гордо проебанная гордость в моих стихах без рифмы, захлебываться под альфаро или вы соглашаетесь. С банкой страйка я стану лучшим, хоть и проебанно все светлое, когда-то давно. Помоги мне создать новое, на руинах старого, гноящегося прошлого. Как у Харуки Судзуми, меланхолия, перекрывает от грусти, от собственной тупости, некуда больше расти, когда упал, ниже плинтуса. И я не хочу тусить, пить туссин, фенозепам, триганде, помогать кому-то, кто застрял в беде, ведь я сам застрял, в тебе, прочно. И ты пошла из дома, а я все таки пошлее. Я думал, что хорошо было бы, если бы всегда продолжался этот момент, оставляя следы на шее. Достаю зубами из сигареты фильтр, хочется чтобы дым сжег легкие. 7 утра, с ЮЗ на химмаш, в день минимум два часа в дороге, но ты мне так дорога, что проебал бы и больше. Да хоть двое суток, как ублюдок, шатаясь по городе в похмелье. Уже для меня постоянном, а я был постояльцем, был гостем, был в радости и тоске, был убитый дорогой, был уставший с дороги, спал на трассе на рюкзаке, обнимался с какой-то пиздой на вписке, мечтая о тебе. Это не музыка и вообще не культура, но мои лучшие друзья уже не стаф и барбитура, раз уже не перебивают. Мой смысл жизни - это рыжая дура. Смотрите также:
Все тексты добрыйутром >>> |
|
I loved you even more, when you were wearing loose-fitting jeans, you looked like a drug addict after kumaras. And I took out the laces from my pockets, the old ones burned down.
Like you and I twice a day. Like Shinji, who was torn from Evangelion for Rei. I want to be for you, I want to live for you. The waste after you is stronger than depression after a hair dryer.
And I like to hear you breathe a little more often than usual. I got into the habit of hugging you, got into the habit of screaming in four walls filled with smoke, roaring buried in the pillow in your spirits.
Proudly passed pride in my poems without rhyme, choking on Alpharo or you agree. With a can of strike I will become the best, albeit tidying up all the light, once upon a time.
Help me create a new one, on the ruins of an old, festering past. Like Haruka Suzumi, melancholy is blocked from sadness, from his own dullness, nowhere to grow anymore when he fell below the baseboard.
And I don’t want to hang out, drink tussin, phenozepam, a trigger, to help someone who is stuck in trouble, because I myself was stuck, in you, firmly. And you went from home, but I’m still vulgar.
I thought it would be nice if this moment always continued, leaving marks on my neck. I take out a filter from my cigarette with my teeth, I want the smoke to burn my lungs.
7 in the morning, from SW to a chemical machine, a day is at least two hours on the road, but you are so dear to me that you would have traveled more. Yes, at least two days, like a bastard, strolling around the city in a hangover.
It’s already permanent for me, but I was a guest, I was a guest, I was joyful and longing, I was killed by the road, I was tired of the road, slept on the track on my backpack, hugged me with some pussy in the pussy, dreaming of you.
This is not music and not culture at all, but my best friends are no longer staf and barbiturate, since they no longer interrupt. My meaning of life is a redhead fool.
