Текст песни Питер, Бродский - Кате и Тане
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
мы. "на улице, чай, не Франция" - и Бродский, как всегда, прав. на улице - кофе и Питер, терпи. там выныривают из метро красивые и далекие, берут друг друга губами за губы, губами за пальцы, смеющиеся, милые, цветные. а ты только и можешь стоять с ними рядом, беспомощно улыбаться - у тебя нет таких губ, таких трехкомнатных квартир. и сердце-то у тебя всё в пломбах, в пломбах. и руки в тромбах. и жизнь в траблах. забитое наглухо детство. короче, давай короче, и в одной комнате можно быть одинокими, и долго падать в пробелы электронного письма, как в снег, и ночью всегда кажется, что не услышат. забьем на этот межладонный проём, пойдем на красный, поговорим по дороге самыми затасканными на свете (на лене и кате) словами. ни обнять, ни ударить. внешность у тебя в нежность, а я, как дурак, вцепилась тебе в куртку и стою, молчу, привыкнув, что все разговоры доходят до переломов. останься, а то я совсем остыну. жалобно поскулю в спину автобуса, развернусь и поеду на залив заливать горе. пять минут, за которые можно спятить. и потом дли недели не для меня, но только возвращайся. как нарочно накрапывает боль, стонут движения, до жжения пробки по утрам раздражают, слышим, как нас ничего больше не связывает: ни голосовые связки, ни бинты, ни килобайты. облезлое метро не налезает на город, не может без паники пьянок и бьющих ног, а мы все просим, чтобы с нами поговорили, просим в телефон людей, которые молчат. окончательно так, до нервных окончаний, безнадежно, насовсем. мама, я не знаю, откуда бывает так грустно посреди переполненного проспекта, зачем так орет в уши ветер, и как взять и заткнуться. "на улице, чай, не Франция" - и Бродский, как всегда, прав. на улице - кофе и Питер, терпи. впалые щеки подушек, выпирающие ребра батареи, арки домов как красиво очерченные брови. я не блюю стихами, я ими люблю. мы - это когда один поцелуй в ключицу больнее удара. |
|
we are.
& quot; in the street , tea, not France & quot; - Brodsky and , as always, right.
on the street - coffee and Peter , be patient . there emerges from the underground beautiful
and distant , take each other's lips for lip lips fingers,
laughing , cute , colorful . and all you can stand next to them ,
helpless smile - you do not have these lips, these two-bedroom apartments .
and the heart - then you have everything in fillings , fillings . and hands in blood clots. and life troubles .
downtrodden tightly childhood. in short , let's shorter, and in the same room can be
to be alone , and for a long time to fall into the gaps e-mail , as in the snow, and night
always seem to hear . zabem this mezhladonny doorway , go to red,
talk on the road most hackneyed in the world ( at the county and kata ) words .
neither embrace nor strike . looks at you in tenderness , and I, like a fool , clutched
into your jacket and stand in silence , accustomed that all conversations reach fractures.
stay , and I really chill . poskulyu plaintively in the back of the bus , turn around and
I'll go over the bay to fill the mountain. five minutes, during which you can sleep . and then the length of the week
not for me , but come back. as luck would have it's spitting pain, moaning movement
to burnt cork in the morning annoying, hear us no more links :
no vocal cords , no bandages or kilobytes . shabby subway does not fit the city,
can not and do not panic pyanok beating feet, and we ask that talk to us ,
please phone the people who are silent. so finally , to the nerve endings ,
hopelessly , permanently. Mom, I do not know why it happens in the middle of sad
crowded avenue, so why shouts into the ears of the wind , and how to take and shut up.
& quot; in the street , tea, not France & quot; - Brodsky and , as always, right.
on the street - coffee and Peter , be patient . sunken cheeks, pillows, protruding ribs battery
arch houses as nicely defined eyebrows . I do not blyuyu poetry , I love them .
We - this is when a kiss on the collarbone painful blow.
