Текст песни Пятна Лярше - Хорошо у нас в аду
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
xAGALARx Постницшеанское преодоление платонизма в этой стране пошло по пизде, И старый конь свободной русской души загнил прямиком в своей борозде, Остались от него лишь копыта, белый, омываемый череп дождями и из хвоста волоса, А борозду он проделал - в ней только закопать подохшего пса. Однажды к тебе придёт твой сын и спросит тебя, глядя тебе прямо в глаза: Папа, а где мы все были, когда жрали говно люди вокруг, совершенно отпустив тормоза? И взор ты потупишь, и скажешь ему голос хриплым от горя и стыдливой печали: Сынок, когда люди жрали - мы в очереди за кислым поносом торчали. Мюзикл панельных домов звучит в твоем сердце всегда, ведь даже уехав на край света, Ты слышишь в своей голове тягучего российского быта акапелло с хитрым приветом, Тебе никуда не сбежать от картин, что ты видишь ночами во снах и днем своими глазами, С шатающимися возле ночного магаза под тусклыми лампами Руси образами, И с запахом гнили в лифте, который ты обоняешь ежевечерне, возвращаясь с работы, И на лестнице засохшим, словно с картины сюрреалиста, пятном чьей-то рвоты, И однажды, находясь после спирта в двухнедельном марафонском бреду, Ты внезапно поймешь, что хорошо все живут только в аду. Lukasz Padonski: Лес обступил забытый пионерский лагерь И пики сломанных тополей в ночи темнеют И холод лужи сковал здесь даже в мае И руки таких же как ты вокруг синеют Распались звуки вокруг, мычат черные лица Воздух морозен и до стерильности чист И серыми глазами в небо смотрит горнист. Здесь все раскинут карты, здесь все раскинут кости И те, кто в уныние впал и кто горел от злости И эта камера, ожидания второй смерти Когда-то рухнут в озера огня все эти тверди И многие будут плясать на сковороде в бреду И будут песню петь, как хорошо в аду. И ты проснулся в поту и смотришь на часы Еще можно поспать, но спать не хочешь ты Материя тьмы сгустилась над твоим альковом И мир надежно закрыт звездным покровом И тишина звенит в мировом пространстве Но часы спешат в своем непостоянстве. И этот вечный отсчет так глух и неумолим И ты рисуешь себе ад, как Босх Иероним Но тишину прорежет звук огромных крыл И страшный голос извне грянет "Не живи как жил". Ты сам готовишь себе свою сковороду Наверное ты хочешь спеть, как хорошо в аду. Смотрите также:
Все тексты Пятна Лярше >>> |
|
xAGALARx
Postnitzschean overcoming platonism in this country went down the cunt
And the old horse of the free Russian soul rotted right in its furrow,
Only hooves remained of him, white, washed by the skull with rains and from the tail of the hair,
And he made a furrow - in it only to bury a dead dog.
One day your son will come to you and ask you, looking you straight in the eyes:
Dad, where were we all when people were eating shit around, completely releasing the brakes?
And you will lower your gaze, and say to him a voice hoarse with grief and bashful sadness:
Son, when people ate, we stuck out in line for sour diarrhea.
The musical of panel houses always sounds in your heart, because even after leaving for the end of the world,
You hear in your head the viscous Russian life of acapello with a sly greeting,
You can't escape anywhere from the pictures that you see in your dreams at night and during the day with your eyes,
With images swaying near the night shop under the dim lamps of Russia,
And with the smell of rot in the elevator that you smell every night when you come home from work,
And on the stairs a dried up spot of someone's vomit, as if from a surrealist painting,
And one day, being after alcohol in a two-week marathon delirium,
You will suddenly realize that everyone lives well only in hell.
Lukasz Padonski:
A forgotten pioneer camp surrounded the forest
And the peaks of broken poplars in the night darken
And the cold puddles bound here even in May
And the hands of people like you turn blue around
The sounds all around fell apart, black faces moo
The air is freezing and clean to sterility
And a bugler looks at the sky with gray eyes.
Here everyone will spread their cards, here everyone will spread their bones
And those who fell into despondency and who burned with anger
And this chamber, waiting for the second death
Once upon a time all these firmaments will collapse into lakes of fire
And many will dance in a frying pan delirious
And they will sing a song, how good it is in hell.
And you woke up in a sweat and you stare at your watch
You can still sleep, but you don't want to sleep
Matter of darkness thickens over your alcove
And the world is securely covered with a star cover
And silence rings in world space
But the clock rushes in its impermanence.
And this eternal countdown is so deaf and unforgiving
And you paint yourself hell like Bosch Jerome
But the silence will be cut by the sound of huge wings
And a terrible voice from outside will burst
"Don't live like you did."
You cook your own frying pan
You probably want to sing how good it is in hell.
