Текст песни простыми словами - Одинокость сердца
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
у меня есть друг Фрэнк. Фрэнк кофейный автомат. он живет в соседнем магазине за углом. что то случилось сегодня с Фрэнком, он весь день ждет помощи и я волнуюсь. ничего не могу делать весь день. почти весна. воскресенье. я сижу у окна поджав ноги. смотрю на почти весеннее небо. в почти весеннем небе перистые облака и маленькая акварель самолета. у меня есть талмуд текстов что я написала. я любуюсь ими потому что они мое сердце понятное мне, разобранное мной и зафиксированное для всех на бумаге. у меня есть склад гараж за чертой города и ключи звеня болтаются на ребрах, чуть поглубже ближе к сердцу. это гараж моей памяти. в нем я храню то что ценно для меня, но уже мне не нужно. я приезжаю туда зимой или летом, ночью или на рассвете, чтобы прибраться и проверить все ли цело. у меня есть маленькое кладбище там же, рядом с гаражом. там лежат те кто был мне когда то очень дорог а сейчас изменился настолько что я действительно предпочитаю считать их умершими, другие глаза, запах цвет, и голос совсем другой. и только бледная тень тех черт, которые я так в них любила. и потому мы коротко киваем друг другу при встрече. нам больше не о чем говорить. а потом я еду на свое кладбище и везу им по весне белые гвоздики. сижу в тишине, уронив голову на колени, слушаю птиц и думаю «тебе бы понравилась эта весна. как здорово нам было бы гулять сейчас по лужам с тобой таким, каким я тебя запомнила» иногда так хочется сжечь свой гараж и сравнять с землей кладбище. иногда так устаешь по ним по всем скучать. иногда так хочется, чтобы ничего не осталось. но мне так важно, помнить их всех, и все что с нами случалось. ты думаешь, что меняешься, но на самом деле эта жизнь слой за слоем как с глупой луковицы снимает с тебя тонкую кожуру. и сердцевина твоя все ближе коже. и гниль в тебе если есть, то её все виднее. и значит по сути мы никогда не меняемся. мы просто с каждым годом все больше становимся собой. у меня есть друг Френк. Френк кофейный автомат. надеюсь он уже дождался помощи и угостит меня сегодня кофе. такая странная, одинокая, раненная весна. только я, Френк, и километры вокруг меня бесконечных воспоминаний о людях, которых уже давно нет в моей жизни. Смотрите также:
Все тексты простыми словами >>> |
|
I have a friend named Frank. Frank is a coffee machine. He lives in the shop just around the corner. Something happened to Frank today; he’s been waiting for help all day long, and I’m worried. I haven’t been able to get anything done all day.
It is almost spring. It is Sunday. I sit by the window with my legs tucked beneath me, gazing up at the almost-spring sky. In that almost-spring sky, there are wispy cirrus clouds and the tiny, watercolor smudge of an airplane.
I possess a veritable tome of texts that I have written. I admire them, for they are my heart—made intelligible to me, dissected by me, and captured for all to see upon the page.
I also have a storage garage located just outside the city limits; its keys dangle and jingle against my ribs—tucked away deep inside, close to my heart. It is the garage of my memory. Inside, I store the things that are precious to me, yet which I no longer need. I visit it in winter or in summer—at night or at dawn—to tidy up and ensure that everything remains intact.
Right there, beside the garage, I also keep a small cemetery. Buried there are those who were once deeply dear to me, but who have since changed so profoundly that I truly prefer to think of them as dead: their eyes are different, their scent and color have faded, and their voices are utterly changed. All that remains is a pale shadow of the traits I once loved so dearly in them. And so, when we cross paths, we merely exchange a brief nod. We have nothing left to say to one another. Afterward, I drive out to my cemetery, bringing them white carnations each spring. I sit there in the silence, my head bowed against my knees, listening to the birds and thinking: "You would have loved this spring. How wonderful it would be for us to walk through the puddles right now—you, just as I remember you."
Sometimes, I long to burn down my garage and raze the cemetery to the ground. Sometimes, I grow so weary of missing them all. Sometimes, I simply wish that nothing remained. Yet, it is so vital to me—to remember them all, and everything that ever happened between us. You think you are changing, but in reality, life—layer by layer—is simply peeling away your thin outer skin, much like a foolish onion. And your core draws ever closer to the surface. And if there is any rot within you, it becomes all the more visible.
Which means that, in essence, we never truly change. We simply become more and more ourselves with every passing year.
I have a friend named Frank. Frank is a coffee machine. I hope he has finally received the help he was waiting for and will treat me to a coffee today. It is such a strange, lonely, wounded spring—just me, Frank, and kilometers of endless memories stretching all around me—memories of people who have long since vanished from my life.
