Текст песни слепой эстет - два северных полюса
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Три сотни по строкам стержня ударов. Я в стяжении времени то бард умелый, То снова серая бездарность. Судьбы подарок не был принят в руки, а в спину ножом. Зашло от позвонков до сердца. Портрет главного персонажа истории сожжён. Прижал на груди рану грязной тряпью, Трипы, паника в толпе, улыбки ехидные. Типы за углами мерзкие и силы биться на уровне больно низком, Чтобы пытаться дальше идти, чтобы бороться в шторме со стихией. Все стихи ей и только. Что ложь - то в корзине, А сам в грязи из мыслей. Тону в трясине. Трясусь от ощущений касания мнимого. От полюса южного до северного сияния шести лун и пяти солнц. Я посланец, что был к чёрту часовыми послан неоднократно, когда обращался во взгляде. Сам по себе, по правде говоря, бездарность. В отражении, кажется, что-то другое... Нет. Мне всё-таки показалось. Словами вязать себе петли к шее. Клише с инструкцией к исполнению мечт было потеряно в вечности. Конечности на холоде без чувств. Сам без решительности. Усталось не пропускает даже движений уст. Просто сжигая мосты много сил пришлось потратить. Жаль, что мне писем тех не прочесть. Написать в ответ лишь какой-нибудь текст. Сортировать всё по дорожкам с лёгкой дрожью голоса. Мы - лишь два северных полюса, соединённых по неверной полярности. Прости, что напоминаю о себе снова, но такова уж моя основная функция ныне. Правота слов в каждом тебе обращении для тебя - фикция, А для меня основа всех слов здесь не отстиравшееся со скатерти пятно. Искрами красок по кисти взъевшейся. Картина рисует узор. Узор рисует образ. Образ закрасит себя гадостью. Гадостью, что для многих нынче - злость. Позволь прояснить ситуацию. Из-за чего всё пропало во мгновениях? Из-за меня ли исконно всё пошло на крах? Из-за меня ли храм из хлама диалога нашего, где в основе "селф-харм" сгорел на цифровом хуторе? Если всё и в правду так, то прости меня за своё одиночество в сутках. Прости за то, что сердца стуков не услышать взаимных, когда в комнате общей не останется более звуков, Кроме звона бокалов в руках. Прости за то, что полярность сорвалась меж полюсов. Прости за такое количество непонятных в сложении предложения слов. Прости, я слишком высоко И мне страшно спуститься, Не смотря на то, что сбудется то, чему лишь в диалоге о "лучшем" суждено. Выходи из города на пустошь. Упади на камни под тобой. Перейди дорогу наперекор автомобильному потоку, И стань той, кем стать всем было суждено. Стань образом жаждущего тепла ребёнка, Повтори одну ошибку за другой. Забейся в угол и рыдай, убавив громкость, Убей истерикой всех отражения фантомов, что сделали тебя такой. Смотрите также:
Все тексты слепой эстет >>> |
|
Three hundred along the lines of the punch bar.
I’m a bard skilled in time
That again is gray mediocrity.
The fate of the gift was not taken in hand, but in the back with a knife.
It went from the vertebrae to the heart.
The portrait of the main character of the story is burnt.
Pressed a wound on his chest with a dirty rag,
Trip, panic in the crowd, malicious smiles.
The types around the corners are vile and the strength to beat at a painfully low level,
To try to go further, to fight in the storm with the elements.
All the verses to her and nothing more.
What a lie is in the basket
And he is in the mud of thoughts.
Drowning in a quagmire.
Shaking from the sensation of touching the imaginary.
From the south pole to the northern lights of six moons and five suns.
I am a messenger that was sent to hell by sentinels repeatedly when he turned in his gaze.
In itself, in truth, mediocrity.
In reflection, it seems something else ...
Not.
I still thought.
In words, knit yourself loops to the neck.
A cliche with instructions for fulfilling dreams was lost in eternity.
Limbs in the cold without feelings.
Himself without decisiveness.
Tired does not miss even the movements of the mouth.
Just burning bridges had to spend a lot of energy.
It’s a pity that I don’t read those letters.
Write in response only some text.
Sort everything by track with a slight trembling voice.
We are only two north poles connected in the wrong polarity.
Sorry to remind myself again, but this is my main function now.
The correctness of the words in each appeal to you is a fiction,
And for me, the basis of all the words here is not stained from the tablecloth.
Sparks of paint on a brush swollen.
The picture draws a pattern.
The pattern draws an image.
The image will paint over itself with filth.
The filth that for many today is anger.
Let me clarify the situation.
What caused everything to disappear in moments?
Is it because of me that primordially everything went to collapse?
Is it because of me that the temple from the rubbish of our dialogue, where, at the core of the "Self-Harm", burned out on a digital farm?
If everything is true, then forgive me for my loneliness in days.
Forgive me for not hearing mutual hearts when there are no more sounds left in the room,
In addition to the clink of glasses in his hands.
Sorry for the polarity breaking between the poles.
Sorry for so many incomprehensible words in the sentence.
I'm sorry I'm too high
And I'm scared to go down
Despite the fact that what will come true only in the dialogue about the "best" is destined.
Get out of the city into the wasteland.
Fall on the rocks beneath you.
Cross the road against the traffic
And become the one whom all was destined to become.
Become an image of a thirsty baby
Repeat one mistake after another.
Hammer in a corner and sob, turning down the volume,
Kill the tantrum of all the phantom reflections that made you like that.
