Текст песни слепой эстет - тоскливая опера
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Мы завершили написание начатого. Листы стёрты временем, А я среди этих людей мерзких такой же маленький комок, как Стюарт Литтл. Я не спроста ставлю себя в образ мыши. Просто для тебя я, кажется, был милым, но не в этом главная суть заложена, А в том, что из угла в угол перебираюсь, пытаясь найти настоящий мой дом. Какой из них мой? Твой, где ты одиноко на полу время проводишь? Или там, где нет людей, а только тень умирающих деревьев. всё, что писали друг другу - ложь. Я сплошь по неделям монотонный, как каждый лист, на котором пытаюсь что-либо нарисовать из твоего образа. Из меня не ахти художник, но всё же... Пробовал абстрагироваться максимально от общения с тобой, да. Презираю теперь за это себя именно. Но, знаешь, мне помог знакомый советом. Пусть уже жизнь не та, что прежде. Пусть уже дождь не вызовет чувство свободы дыхания, потому что среди отражения луж, в небе, буду только тебя видеть. Только улавливать сверкания звёзд и мысленно писать созвездия пути долгого от города до другого. От человека, до сердца второго. От касаний сенсора пальцев до поцелуя. От искр спичек, которые привели меня к возгоранию до медленного тления. Удар в солнечное сплетение твоим голосом. Я прост слишком, чтобы изобразить это более красиво, прости. выкрути из меня последний винтик, чтобы развалился на твоих глазах этот человек с поломанными инстинктами. время для затишья перед бурей. Тает снег за окнами. Скоро, наверное, дожди... И снова слёзы свои за слезами неба прятать. Играть с самим собой по нотам искорёженным. Зажимать по последнему ладу, чтобы струны до скрежета и порвались, как та, между нами, нить. Обрывки вуали по сравнению с ней, как платина. Паутина, как нестираемые со скатерти пятна. А ты на медном моём манекене останешься патиной. Теперь часть меня и не спорь даже с собой по этому поводу. Буду признателен, если жизнь ещё раз в диалоге меня с тобой сведёт. Гадать: что же нас при встрече ждёт? Кидать факты в адрес друг друга по не существования термина "Любовь". все знают, что это такое, но лишь в теории. Мы прогуляли сдачу практики друг другу. Теперь не жалуйся, что крутятся мои к тебе аудио-обращения по кругу. Мне от того не легче. Я только хочу разорвать перечень причин, по которой вообще тебе написал тогда. Хочу понять причину того, почему себя порчу, убивая, например, печень. Глушу боль самовнушением. Мне было очень хорошо пару недель. Каждый чёртов день отрекался от мысли о тебе, но нет. Это не так работает. Для нас с тобой ничего не работает. Мы - замкнутый механизм этого обветшалого подвала, в котором только рады по причине "вместе", а не "врось". Да ну брось ты. Какая к чёрту гордость. Куда нам до встречи. Счастье всегда было против... Я должен тысячи "прости", но ты не должна простить. Отвернись от меня при событии, когда увидимся и уйди. Просто уйди в расфокус зрения. Не стану за это презирать, клеветать и оскорбления метать себе под нос в твой адрес. Просто пойму, что прослушала эти строки и поняла суть. Нам врозь всё же лучше, чем ждать вечера под чашку чая и разговоры о худшем прошлом. Поймёшь ты, а я дальше писать эти строки буду. Я не знаю, ради чего именно, просто пусть назад перекрыт шлагбаумом. Карта исчезла из рук. Остался песок. Совсем с ума сошёл... И рисую из этих красок мазками твой уютный мирок... За твоими, дарящими жажду к жизни, глазами. И снова слёзы под вечер прошли ко фронтам глаз. Сказка о лучшем скинута в воду подожжённую. Я сжал всю память до минимума в попытках забыть, Но не получается... Абсолютная прострация. Играю на зашарпанной лютне историю конца молодого старца. Ты в этой поэме - принцесса. А я - скиталец с листами и пером. Ты - Мальвина. Я - Пьерро. И вот снова занавес, опустившись, поставил точку на тоскливую оперу. Смотрите также:
Все тексты слепой эстет >>> |
|
We have completed the writing begun.
Sheets are erased by time
And among these vile people I am as small a lump as Stuart Little.
I put myself in the image of a mouse for a reason.
It’s just that I seemed to be sweet to you, but that’s not the main point,
And the fact that I’m moving from corner to corner, trying to find my real home.
Which one is mine?
Yours, where do you spend time alone on the floor?
Or where there are no people, but only the shadow of dying trees.
everything that they wrote to each other is a lie.
I am monotonous for weeks, like every sheet on which I try to draw something from your image.
Of me the artist is not so hot, but still ...
I tried to abstract as much as possible from communicating with you, yes.
Now I despise myself for that.
But, you know, my friend helped me with advice.
Let life not be the same as before.
Let it not rain already cause a feeling of freedom of breath, because among the reflection of puddles in the sky, I will only see you.
Only to catch glimmers of stars and mentally write the constellations of a long journey from a city to another.
From man to second heart.
From finger touch to kiss.
From the sparks of matches that led me to ignition to slow decay.
Blow into the solar plexus with your voice.
I'm too simple to portray it more beautifully, I'm sorry.
unscrew the last screw from me so that this person with broken instincts falls apart before your eyes.
time for the calm before the storm.
Snow is melting outside the windows.
It will probably rain soon ...
And again hide their tears behind the tears of heaven.
Play with yourself over notes distorted.
Clamp on the last fret, so that the strings to rattle and torn, like the one between us, a thread.
Scraps of a veil compared to her, like platinum.
The web is like stains that cannot be erased from a tablecloth.
And you will remain a patina on my copper mannequin.
Now part of me and do not even argue with yourself about this.
I would be grateful if life once again in a dialogue will bring me together with you.
Guessing: what awaits us at the meeting?
Throw facts at each other over the non-existence of the term "Love."
everyone knows what it is, but only in theory.
We skipped passing practice to each other.
Now do not complain that my audio calls to you are spinning in a circle.
It makes me feel no worse.
I just want to break the list of reasons why I wrote to you then.
I want to understand the reason why I spoil myself by killing, for example, the liver.
I drown the pain of self-hypnosis.
I was very good for a couple of weeks.
Every damn day renounced the thought of you, but no.
It doesn’t work that way.
Nothing works for you and me.
We are the closed mechanism of this dilapidated basement, in which we are only happy for the reason “together”, and not “grow”.
Come on, come on.
What the hell pride.
Where to see you.
Happiness has always been against ...
I owe a thousand “sorry”, but you must not forgive.
Turn your back on me when I see you and leave.
Just get out of focus.
I will not despise, slander and throw insults for it under your breath against you.
I’ll just understand that I’ve listened to these lines and understood the essence.
We are all the same better than waiting for an evening with a cup of tea and talking about a worse past.
You will understand, and I will continue to write these lines.
I don’t know for what exactly, just let it be blocked back with a barrier.
The map disappeared from the hands.
There is sand left.
I’m completely crazy ...
And I draw your cozy little world from these paints ...
Behind your eyes, thirsty for life.
And again, in the evening, tears passed to the fronts of the eyes.
The tale of the best thrown into the water set on fire.
I squeezed all the memory to a minimum in an attempt to forget
But it doesn’t work ...
Absolute prostration.
I play the shattered lute the story of the end of a young old man.
You are the princess in this poem.
And I am a wanderer with sheets and a feather.
You are Malvina.
I am Pierro.
And then again the curtain, dropping down, put an end to the dreary opera.
