Текст песни H8.HOOD - ЦЕХ
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Не было мозгов понять, Мы на уровень выше. Тише, тише, В твоем рту алмазы, В моих руках скрепят пассатижи. Я еблом не вышел, Выкупаю крыс. Подрубаю Найт вижн, Вынес всех, нейтралитет. Дабл агент, Sam Fisher. Гнул стойку Майка, заработал грыжу. Кидал плагины на канал, До тла спалили микшер. Не долог час, и приютят наши ебла афиши. Там будут мы, или продажные серые мыши. А я все продолжаю тут, Морально разлагаться. Организм в порядке, Но мозги близки к конечной станции. За мной соседи следят больше, Чем за Бастой папарацци. Для их мои ошибки - Сразу же сенсация. Да, я люблю своих, но им тут не пробиться. Мы в одной коробке, Все мы единицы механизма. Ты так всегда мечтал съебаться за границу, у тебя есть два пути: Сторчаться или спиться. Чё вы там пиздели на русскую рэп сцену ? Нет нормальных пацанов вы говна поели Алё малё, очнись человек-залупа, Пацаны на студии до седьмого пота. Если русский рэп говно, то пиздуй в европу, Будешь с педиками дуть с одного бонга. А я лучше с пацанами раскурю на бис, Для меня моя команда это сектор приз Ммм… Пацанам не видать жизни богатой, Если в голове не мозг, а от отравы вата. Носом копать дороги - ума палата. Расписан меф на каждый час - перекус дегенерата. А я тут двигаюсь, как бомж с дробовиком, Типо расстрелял всех, кто тянет на дно. Если вырвусь - то только с белым баблом, Ночью совести муки не потревожат мой сон. Покупают дофамин и шьются в угол, будто мыши, Разменивая жизнь на понт и фейковый престиж. Но когда смерть идёт по пятам и в спину дышит, Захочется верить в то, что есть кто-то выше. Не ведусь на этот потреблядский культ, В моей голове: “Deus vult! Deus vult!” И на шее висит только православный крест, Хуй ты догадаешься - пиздёж это или протест. Смотрите также:Все тексты H8.HOOD >>> |
|
You didn't have the brains to grasp it:
We’re on a whole other level.
Hush now, hush—
There are diamonds in your mouth,
While in my hands, the pliers are squealing.
I may not have the looks,
But I can spot a rat a mile off.
Engaging night vision—
Cleared the room, total neutrality.
Double agent: Sam Fisher.
I tried to hold a stance like Mike Tyson,
And ended up with a hernia.
I stacked plugins on the channel,
And burned the mixing board to ashes.
The hour is fast approaching
When our faces will grace the billboards.
It’ll be us up there,
Or just some sellout "grey mice."
And here I am, still carrying on,
Slowly rotting away—morally, at least.
My body’s holding up fine,
But my mind is nearing its final destination.
My neighbors watch me even closer
Than the paparazzi watch Basta.
To them, every mistake I make
Is an instant sensation.
Yeah, I love my crew, but they won't make it big here.
We’re all stuck in the same box—
Just cogs in the machine.
You always dreamed of bailing out for greener pastures abroad—
Well, you’ve got two paths to choose from:
Shoot up till you drop, or drink yourself to death.
What the fuck were you talking about regarding the Russian rap scene?
Saying there are no real dudes left? You’re full of shit.
Hey there, wake up, you dickhead—
The boys are in the studio, grinding away until they sweat blood.
If you think Russian rap is trash, then get the fuck off to Europe—
You can sit there and hit the same bong as the queers.
Me? I’d rather light one up with the boys for an encore;
To me, my crew is the ultimate prize.
Mmm…
The boys won't ever see a life of luxury
If their heads are stuffed with cotton wool instead of brains—fried by poison.
Plowing the pavement with your nose—now that’s a stroke of genius.
A schedule packed with mephedrone—the degenerate’s daily snack. I’m moving through this world like a hobo with a shotgun,
Blasting anyone who tries to drag me down.
If I break free, it’ll be with pockets full of clean cash;
At night, no pangs of conscience will ever disturb my sleep.
They buy their dopamine fixes and scurry into corners like mice,
Trading their lives for cheap posturing and fake prestige.
But when death is hot on their heels, breathing down their necks,
They suddenly find themselves wanting to believe in a Higher Power.
I don’t fall for this consumerist cult;
Inside my head, the chant rings out: “Deus vult! Deus vult!”
And the only thing hanging around my neck is an Orthodox cross—
But you’ll be damned if you can tell: is it a genuine belief, or just an act of defiance?
