Текст песни слепой эстет - диспетчер
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Диспетчер, ответьте. На моём спутнике холодно. Диспетчер, пустите меня в точку на этой чёртовой планете, где она сейчас мёрзнет. Я себя сожгу падением из невесомости, чтобы её согреть. Мне остаётся только дотлеть и пеплом к ней лететь. Я не знаю что делать. Кого ждать. Как себя тут согреть. Холодом давит кости. Уже не так больно. Ничего особо не хочется. Единственное что: Хочется к тебе. Да, я знаю, что это уже приелось. Прости. Просто писать о том, чего хочется взаправду, легче, Чем писать о разном, но только когда рушится печень. Пусть и произойдёт встреча. Но мы же оба понимаем: "Ничто не вечно". Шанс пожизненного срока мал, И вряд ли он выпадет именно на наш ежедневный ожидания перечень. Слишком много слов написанно. Они же все тебе... Уже строю твою картину, используя каждый потраченный стержень, но тут не хватает на меня, к сожалению. Крепче и крепче меня обнимает внутривенное стяжение. За глазницей от слёзок жженние... "И может хватит уже эмоциям поддаваться, жалкое ты создание?!": в сотый раз выкрикнет на меня сознание, но я и сам осознаю его правоту, но прекратить, думая о "ней" не могу... Думаю ведь почти постоянно. И это уже стан для меня. Нет. Не шутка. Не ирония. Да-да. Страдание. Агония. Боль. Саморазрушение. Самоизбиение... Бесконечные "открытые увечия" по стечению обстоятельств. По сроку жизни выставленно строгое в число Дня Рождения ограничение... Но это в случае, если приближению ко встрече с "ней" не поможет жалкое старание. в случае, если не смогу прыгнуть из невесомости в точку карты, где кончается до "счастья" расстояние. Я не опущу руки ниц. Меня правда спасают строки, оставляя рубцы. Моральный самоубийца. Лишённая крыльев птица, не способная пуститься в гнездо, где есть та, с которой мог бы за тягу к жизни ухватиться. Исход капель кислорода. Зовите эксперта по аностезии. Пустите дозу до посинения, чтобы забыть, что такое стремление. Откачайте из тела всю кровь. Да, те последние капли, которые добавляли контраст в монотонную жизнь. Диспетчер. вы ушли? Диспетчер, передайте ей известие о несбыточных планах на вечер. Передайте яркие краски в жизнь любимой. Передайте о несбыточных просмотрах фильма. Где грелись бы объятиями и бутылкой красного. Передайте о несбывшемся "прекрасном". И не забудьте упомянуть о строках, написанных в буре истерик страстных, которые пишутся ей. О том, что в папке именно она запечатана. Удалена, но снова восстановлена... Большое спасибо. Теперь можно и перекрывать клапоны мои сердечные дозами смело. Охладело тело, но я ведь так часто писал ей: что это не её дело... Уже не столь важно. всё сделано. Не будет сильно жаль. ведь память обо мне пролетит, Как эта песня в глубине твоего сознания пролетела. Смотрите также:
Все тексты слепой эстет >>> |
|
Dispatcher, answer.
It's cold on my satellite.
Dispatcher, let me point at the point on this damn planet where it is now freezing.
I will burn myself by falling out of weightlessness to warm it.
All I have to do is to smolder and fly to her like ashes.
I do not know what to do.
Whom to wait for.
How to warm yourself here.
Cold crushing bones.
It doesn't hurt that much.
I really don't want anything.
The only thing is:
I would like to see you.
Yes, I know this is already boring.
Sorry.
It's easier to just write about what you really want
Than to write about different things, but only when the liver collapses.
Let the meeting take place.
But we both understand: "Nothing lasts forever."
The chance of a life sentence is low
And it is unlikely that it will fall on our daily waiting list.
Too many words have been written.
They're all for you ...
I am already building your picture, using every spent rod, but there is not enough for me, unfortunately.
Intravenous constriction hugs me tighter and tighter.
Burning tears behind the eye socket ...
"And maybe it's enough to give in to emotions, you miserable creature ?!":
consciousness will shout at me for the hundredth time, but I myself realize that it is right, but I cannot stop thinking about "her" ...
I think almost all the time.
And this is already a camp for me. Not. Not a joke. Not irony.
Yes Yes. Suffering. Agony. Pain. Self-destruction.
Self-beating ...
Endless "open mutilation" by coincidence.
There is a strict restriction on the number of birthdays in terms of life ...
But this is in case the approach to meeting "her" does not help pathetic diligence.
if I can't jump from zero gravity to the point on the map, where the distance ends before "happiness".
I will not drop my hands down.
The lines really save me, leaving scars.
Moral suicide.
A bird deprived of its wings, unable to enter the nest, where there is one with which it could grab the craving for life.
Oxygen drops outflow.
Call an anesthesia expert.
Let the dose go until blue in the face to forget what striving is.
Pump all blood out of your body.
Yes, those last drops that added contrast to the monotonous life.
Dispatcher.
You've gone?
Dispatcher, give her the news of the unrealizable plans for the evening.
Transfer bright colors to the life of your beloved.
Tell about unrealistic movie views.
Where would be warmed with hugs and a bottle of red.
Tell about the unfulfilled "beautiful".
And do not forget to mention the lines written in the storm of passionate tantrums that are written to her.
That it is in the folder it is sealed.
Removed but restored again ...
Many thanks.
Now you can safely close my heart valves with doses.
Her body cooled, but I wrote to her so often: that this was none of her business ...
Not so important anymore.
done.
It won't be too bad.
because the memory of me will fly by
How this song flew in the depths of your mind.
