Текст песни Джек Абатуров - Письмо
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
|
Я писал бы тебе о Ницше и Керуаке, и о том, что забыл наушники в гардеробе, о Есенине, Лорке, Рыжем и Пастернаке, о Любви и Боге. Я писал бы тебе как ветер качает ивы, как Июль надоел – сожгите его, развейте! Как живут города в провинции – перспективы равнозначны смерти. Я писал бы тебе о том, что Любовь и Лето целиком состоят из пластика и картона; и о том, что порезав пальцы деталью Лего лечишь одеколоном. Я писал бы тебе о том, что пусты резервы, что зелёнка и спирт лишь маскируют раны. И о том, как Любовь вскрывают ножом консервным – и исправляют шею кардиограммы. Я писал бы тебе о Марсе, об Атлантиде. И как ноги обвил зелёный противный ил. И о том, как тебя, конечно же, ненавидел, если бы не любил. Я писал бы тебе, как по уши в ложь обутый, на вокзале стою – затёк плечевой сустав. И в ночной тишине слушаю треск салюта, его глазами не отыскав. Я писал бы о том, что не было крыльев, перьев. Лишь автобус и тень Владимира Ильича. Я писал бы тебе, что птицы летят на Север. Я писал бы тебе, а ты бы не отвечал. Смотрите также:
Все тексты Джек Абатуров >>> |
|
I would write
you
about Nietzsche and Kerouac,
and that I forgot the headphones
in wardrobe,
about Yesenin, Lorca, Red
and Parsnip,
about love
and God.
I would write
you
how the wind shakes willows
how tired of July - burn it,
develop!
How cities live in the province - prospects
equivalent
of death.
I would write
you
that love and summer
made entirely of plastic
and cardboard;
and that cutting his fingers with a Lego detail
treating
cologne.
I would write
you
that the reserves are empty
that green and alcohol
only
disguise
wounds.
And how love is opened with a knife
canning -
and correct
the neck of the cardiogram.
I would write
you
about Mars
about Atlantis.
And how green nasty twined legs
silt
And how about you
of course he hated
if I didn’t.
I would write
you,
shod about the ears
standing at the station -
swollen shoulder joint.
And in the silence of the night I listen to the crack of fireworks,
his
without finding it.
I would write about
that there were no wings, feathers.
Just a bus and a shadow
Vladimir Ilyich.
I would write
you,
that birds fly north.
I would write
you,
and you would
did not answer.
